'Los quería matar pero no los quería muertos'
El tacto mutilado
Se desvanecieron entre las paredes de la memoria, formaron ríos de sudor que la sequía asesinó. Dejaron surcos, se erosionaron, se enredaron; pretenciosos insistieron, mintieron, jugaron con las luces de colores inventadas, la falsa empatía. Congelaron los actos, agotaron los ahorros de sensibilidad, se apañaron, masticaron el reflejo de la realidad, solucionaron, pelearon, discutieron, fundieron el abismo y lo vistieron de kermés, destruyeron lo poco que por azar encontraron, pretendieron la salvación, creyeron en la reversibilidad, imaginaron finales perfectos, tuvieron miedo del ahora, de después, de contar el pasado, de mirarlo a los ojos, de quebrar la agonía permanente que gotea sobre la piel ya reseca, pecaron de soberbios, de infames, de eternos.
Invadieron desde su dominio, revolucionaron la casa, el alma, la ropa amontonada sin piel ni emoción. Juzgaron e hirieron. Luego sólo huyeron.
Destello aguado en el más superficial de los tonos.
No decepción, nada perdido, ninguna esperanza derrotada y manchada de sangre en el cordón de la vereda. Ni siquiera un día con demasiada sombra.
Sólo un destello aguado y una música tenue -pero morbosa- que trepa a los ojos y desata su furia condensada. Sólo un vestigio de lo que nunca quise ser ni fui.
Una falsa nostalgia.
La impalpable idea de que me parezca extraño que no vengas a molestarme, a consolarme. La miserable espina de no conocerte.
La voraz certeza de que no soy del todo… esa parcialidad
que soy
por mucho que duela, por mucho que decepcione. Decepción. Eso.
Incontinencia del tiempo
Casi la misma canción. Un sonido gastado que recorre oídos atrofiados. El sol en la frente y nada efectivo el cristal azul. La mano aun hace sombra sobre la tinta. Mi tinta llena de sombra oscurece un papel que habría merecido mejor final. Todos han merecido mejores finales: la justicia poética es una quimera pretenciosa que no conoce más diversión que la histeria y se contenta con cursilerías y finales felices.
Quién me sacará los zapatos cuando me duerma. Y esta mancha llena de sol que me quema la cadera. Quién vendrá a romperme los pameos, a destrozar la coraza de tristeza que sigue fortaleciéndose. Quién te acariciará mientras dormís –Girondo no debería permitir que lo plagie en un papel diminuto, amarillo y viejo, en una silla caliente de un café enorme y repleto de nadie-. Pero nadie termina como debe. Vos, por ejemplo. Quién mirará tus párpados como si no fueran obstáculo para hablarle a tus ojos. Y no, cuidado, no confundir esta desesperación con pena, con lástima. Nunca me has dado pena y debería disculparme, decir que usted sabe, la catarsis, los etcéteras. Es mentira y poco importa. Las explicaciones no sirven más que para murmullo de conventillo.
Tu desierto y mi sangre no sirven más que de divertimento porque, verás, la justicia poética tiende al sarcasmo y a lo tétrico.
Quién mirará por sobre mi hombro para decirme que no puedo cruzar.
La costumbre se resiste a los cambios. La costumbre se adapta a los cambios. Nada más que por costumbre te regalaría lágrimas, sacrificios, si de algo sirvieran. A quién me acostumbraré, a quién nos resistiremos. Un final es sólo la transición, el camino hacia otro final que es sólo una excusa.
A quién le diremos que es indispensable, para tratar de creerlo, para creer que lo creíamos antes de decirlo.
