tag:blogger.com,1999:blog-80111222024-03-19T05:47:35.637-03:00Óleos Oníricos·R e t a z o s · d e · u n a · b i t á c o r a · r u g o s a ·Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.comBlogger69125tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-59958021145401651102011-06-02T11:45:00.005-03:002011-06-02T12:24:06.687-03:00<div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: left;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">De mareas y avenidas</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; color: #eeeeee; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px;">"Atada al mar Andrómeda lloraba"</span></b></div><div class="separator" style="clear: both; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; color: #eeeeee; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px;">Lope de Vega</span></div><div style="text-align: left;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZMsIKYGHOtcn4-q2I03_0SedvCru-h8ZCvgFmUfUIGsptiefcwEv9F6PS-4CQQ3AcE_epPqcGrqThiOxYgsx__7vEBpu5FSd_eY58aLlZ1-LUtxiWC8PqrS_rKRALnhcOy1vh/s1600/identidad.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZMsIKYGHOtcn4-q2I03_0SedvCru-h8ZCvgFmUfUIGsptiefcwEv9F6PS-4CQQ3AcE_epPqcGrqThiOxYgsx__7vEBpu5FSd_eY58aLlZ1-LUtxiWC8PqrS_rKRALnhcOy1vh/s320/identidad.jpg" width="314" /></a></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span><br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span></span></span></div><div style="color: #76a5af; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span></span></div><div style="color: #76a5af; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span></span></div><div style="color: #76a5af; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ea9999;">Con el filo de la madrugada se despiertan los andenes, las escaleras mecanicas, las boleterias, el irremediable cafe con leche. Las hormiguitas surgen de los subterraneos, de los colectivos, de las casas bajas, de las ventanas altas, de las miles de puertas de los miles de autos. Fluye la vida de la periferia al centro, de la nube a la burbuja, de los escombros a la nada. Y se nos filtra en el alma el eco de los gestos repetidos. A falta de mejor nombre, se nos da por llamarlo identidad.</span></span></span></div><div style="color: #76a5af;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span></span></div></div><div style="text-align: left;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: white; font-size: x-small;">"Identidad O Paisaje" - Patricia Figueroa</span></div></div></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-82841007347512332932010-09-13T06:45:00.000-03:002010-09-13T06:45:41.313-03:00Silencios mal articulados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLip66sqJE9ZRvsC2Y8QIECFD2I5RCm12v_AQEdvpZrSJkKWJIVfwA5g2_JHLYM1n0eWDSgUr6xlwknnceSMhGNu7i4bMf6eb1R8zuZ0rftQ2OAZA8uSYsaf2539cQU-lnlOHG/s1600/Tren+en+la+nieve.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLip66sqJE9ZRvsC2Y8QIECFD2I5RCm12v_AQEdvpZrSJkKWJIVfwA5g2_JHLYM1n0eWDSgUr6xlwknnceSMhGNu7i4bMf6eb1R8zuZ0rftQ2OAZA8uSYsaf2539cQU-lnlOHG/s320/Tren+en+la+nieve.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"> A nadie llegó a parecerle extraño que las vías del tren desaparecieran. Lo tomaron, creo, como una señal de evolución. Quizás como un signo de que la situación había llegado a un punto cúlmine en el cual la interacción con los demás carecía de todo valor. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"> Fue un domingo a la mañana. El tren de las 8.54 estaba demorado y siguió demorado indefinidamente. Todavía ahora la pantalla de la estación marca, precisa y penosamente, un retardo de 5673 horas. Los minutos ya no le interesan, porque las pantallas tienen un corazoncito práctico. Nadie esperaba a nadie en la estación. Tal vez fue por eso que la ausencia del tren proveniente de Caparingüé fue absolutamente desapercibida. Son 12 kilometros desde Caparingüé a Rosende y sin embargo nadie se molestó en viajarlos para aportar noticias, para saber que había pasado, para develar el misterio. Porque, claro, no había tal misterio. Ni siquiera la desaparición física de las vías logró despertar su curiosidad. Los chicos del pueblo, que solían jugar golpeando con palos las traviesas, notaron que algo había cambiado, pero no supieron decir qué. Solamente mudaron su zona de juegos hacia otra área, mas poblada, menos triste. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"> Los menos indiferentes, que alguna teoría logran esbozar, dicen que seguramente las vías se evaporaron por la falta del deseo de usarlas. Apelan, sin duda, a una percepción excepcional de la materia, pero la lógica tiene un innegable sentido. Yo me abstengo de interpretaciones, que es siempre la mejor manera de evitar futuros reproches. Y sin embargo, a ninguno -ni a mí ni a ellos- nos convence del todo esta naturalidad con la que nos vestimos; este contrato que hemos firmado, porque ahora ¿quién sabe cuál será el paso siguiente? ¿Quién puede decir que éste es un hecho aislado y no el comienzo de una sucesión de avenimientos inexplicables? Nos queda sólo esperar. Hemos aceptado las reglas del juego, presas de -¿quién podrá jamás decirlo?- ganas de aventura o de simple abulia. Aquí, aislados de todo, estamos esperando.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Óleo sobre lienzo: Tren en la nieve, Claude Monet, 1875, 59 x 78 cm. </span></span></span></div></span></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-64530531699869693352010-08-02T09:55:00.005-03:002010-08-22T06:43:51.118-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: small;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: white;"> Llamado a los ojos</span></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; color: #76a5af; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;">"<b>esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos</b>"</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="color: #85a6bc; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><span style="color: white;"> Julio </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioiWDNVVJ6_9fwrliGEuYOv8DAwnNJ-CeBS0gfFeikFNS59NTYubcVpnqJybwjN0hHyhv7v4eINJVxib6vh1zRWAPWU6ga2lwjcdgsLPY4_O01bgeglvp7iRkWM5FXlmeQEj2j/s1600/muchacha-en-la-ventana.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioiWDNVVJ6_9fwrliGEuYOv8DAwnNJ-CeBS0gfFeikFNS59NTYubcVpnqJybwjN0hHyhv7v4eINJVxib6vh1zRWAPWU6ga2lwjcdgsLPY4_O01bgeglvp7iRkWM5FXlmeQEj2j/s320/muchacha-en-la-ventana.jpg" /></a></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br />
<br />
<span style="color: #76a5af; font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Con la noche cae la llamarada. Obtusa, lineal, pesada. Como un espectáculo improvisado de fuegos artificiales, donde algo, a todas luces, ha-salido-muy-mal. Con la noche, cada noche, un hilo brillante se desprende del quinto piso, de las anécdotas inventadas, de las brujerías persistentes. Alguien mirará. Alguien debería mirar. Automáticamente, cada noche, alguien debería mirar. Sólo para no tener el gusto incompleto del juego mal jugado, del artilugio malogrado, de la estrategia exagerada. Con la noche, si la distracción no gana, una luz fugaz -pero genuina- parpadea un segundo y se deja caer en el pozo del tiempo. Que alguien mire los pasados caer. Que alguien los salve.</span></span></div><div style="text-align: left;"><br />
<br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
<br />
</div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><br />
<div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><span style="color: white; font-size: x-small;">"Muchacha en la ventana" - Salvador Dalí</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-44453566853721989942010-07-14T17:27:00.003-03:002010-07-14T17:45:34.914-03:00Inútil<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFiURpqbz8pDIxjQZTQOHpyWPXNincoSlIX5uBCkq0qB_1acRG-M_HPOo_G8Zu1GyX7IswM4UXAWcOjywk9MEXF07wm_WIGN306uMAVEM1OnbkG2vg3j0U1AmGF9eTPz6mqhcc/s1600/frio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFiURpqbz8pDIxjQZTQOHpyWPXNincoSlIX5uBCkq0qB_1acRG-M_HPOo_G8Zu1GyX7IswM4UXAWcOjywk9MEXF07wm_WIGN306uMAVEM1OnbkG2vg3j0U1AmGF9eTPz6mqhcc/s200/frio.jpg" width="200" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="color: #a2c4c9; font-family: Verdana, sans-serif;">No hay más remedio. Ni el juicio, ni los sentidos ni las vías subterráneas a Bombay pueden ayudar ya, cuando la nieve se nos cuela en las venas y sobre cada movimiento cae el mismo egoísta prefijo. Nada más puede decirse. Los copos, uno a uno, se unen a la masa uniforme que gana espesor sobre el piso. Tan complejo y tan inútil. Tan lindo y tan inconveniente. Como nos interesa que sea, en realidad. De todas maneras sería absurdo pretender otro rumbo, si no hay más opciones, si en el hormiguero los túneles se han bloqueado (y no hay manera de llegar a Bombay). Por encima, la nieve que derrite la piel. Inconveniente, sin dudas. Doloroso y decisivo. Y lo único que hay más allá es frío; es blanco. Un blanco que quema los ojos y resquebraja el alma. Ese tipo de frío. ¿Atravesándolo estará Bombay? Pero no parece haber vía posible. Monocromático y gélido, el paisaje se nos filtra en los ojos. Complejo, inútil e inconveniente.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 18px; font-weight: bold; line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #a2c4c9; font-family: Verdana, sans-serif;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 18px; font-weight: bold; line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"Frío" , Óleo sobre tabla, Jesús Sánchez, 2</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 14px; font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">5 x 25 cm, 2010</span></span></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-70751510979666452462010-07-14T16:59:00.002-03:002010-07-14T18:41:46.331-03:00De la ilusión como pésima idea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz8jcdgBcW-CebBi0KIpvtkVRJ2zWmCXE0odKGJtzGxs6UjxIAH8MnjxVaA-_KF1U4IQCftKERFNuuHZVmR6hKXhBKHsm8qp6CEeH5-K-YfjxMKoDYvTMQtUxg42Jz-tYJN5ac/s1600/ILUSI%C3%93N+Liliana+Lucki.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz8jcdgBcW-CebBi0KIpvtkVRJ2zWmCXE0odKGJtzGxs6UjxIAH8MnjxVaA-_KF1U4IQCftKERFNuuHZVmR6hKXhBKHsm8qp6CEeH5-K-YfjxMKoDYvTMQtUxg42Jz-tYJN5ac/s1600/ILUSI%C3%93N+Liliana+Lucki.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz8jcdgBcW-CebBi0KIpvtkVRJ2zWmCXE0odKGJtzGxs6UjxIAH8MnjxVaA-_KF1U4IQCftKERFNuuHZVmR6hKXhBKHsm8qp6CEeH5-K-YfjxMKoDYvTMQtUxg42Jz-tYJN5ac/s1600/ILUSI%C3%93N+Liliana+Lucki.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz8jcdgBcW-CebBi0KIpvtkVRJ2zWmCXE0odKGJtzGxs6UjxIAH8MnjxVaA-_KF1U4IQCftKERFNuuHZVmR6hKXhBKHsm8qp6CEeH5-K-YfjxMKoDYvTMQtUxg42Jz-tYJN5ac/s320/ILUSI%C3%93N+Liliana+Lucki.jpg" width="316" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz8jcdgBcW-CebBi0KIpvtkVRJ2zWmCXE0odKGJtzGxs6UjxIAH8MnjxVaA-_KF1U4IQCftKERFNuuHZVmR6hKXhBKHsm8qp6CEeH5-K-YfjxMKoDYvTMQtUxg42Jz-tYJN5ac/s1600/ILUSI%C3%93N+Liliana+Lucki.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-text-decorations-in-effect: none; color: black;"> </span></a></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;">"Wish I could leave them all in someplace else"</span></b></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"> G.H.</span></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ffe599;">En algún momento de la mirada sucede una venda en los ojos, que rasga las c(e/o)rtezas ópticas recapituladas a lo largo de la historia. Mientras la venda nos embarga la visión, el norte pierde su guía, todos los caminos se hacen rectos y, aun peor, lo que hasta entonces sufría del indefectible defecto de la imperfeccion, comienza a adquirir brillos tan inesperados como hipnóticos. Es bien sabido que bajo el triste efecto de la falaz fascinación, las decisiones tienden al peligro y a la irreversibilidad. Es también sabido que no hay momento más tentador que la ansiosa autopista hacia aquella burbuja brillante que promete todo, aunque esté vacía. ¿Y luego? Luego el espanto, la compasión, la ternura estancada en la garganta. Porque a estas alturas la banda negra que nos ataba la cabeza ha sido evaporada y nuestra fe ha explotado bajo la presión de una realidad que no tendría nada de amarga de no haber sido precedida por la más cruel de las esperanzas. El contraste de los sentidos nos sienta mal, pequeño inconformista. Ya no vale la pena tenderle trampas a los arcoiris porque a este punto del ríspido camino deberíamos saber que ellos son tan astutos como para seguirnos el juego, pero demasiado orgullosos como para perder. Y así, lenta y lamentablemente, nos iremos acostumbrando y la oscuridad de la lúgubre habitación a la que el tropezón nos confina no tendrá tanto gusto a humillación. Llegará un momento en que ya no dolerá tanto. Al menos, hasta la próxima burbuja en el horizonte. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ffe599;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">“ILUSIÓN”, </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><strong><em><span style="font-size: 16px;"><a href="http://lilianalucki.blogspot.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Liliana Lucki</span></span></span></a> -</span></em></strong></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><span style="font-family: verdana; font-size: 16px;">1</span>m x <span style="font-family: verdana; font-size: 16px;">1</span>m - técnica mixta (acrílico, óleo, pastel)</span></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-49972202711203193142009-11-29T21:07:00.006-03:002010-07-13T11:12:34.304-03:00<div style="text-align: center;"><span style="color: white; font-weight: bold;"><br />
And because of all their tears</span><br />
<span style="color: white; font-weight: bold;">Their eyes can't hope to see</span><br />
<span style="color: white; font-weight: bold;">The beauty that surrounds them</span><br />
<span style="color: white; font-weight: bold;">Isn't it a pity</span><br />
<br />
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<div style="color: #cccccc; text-align: right;">Hari Georgeson</div></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-17237436990580242992009-09-04T08:01:00.012-03:002010-07-13T10:57:15.508-03:00<span style="color: rgb(255, 204, 153);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">Objeto directo</span></span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-0mPI_7CWeO70mk0yYLlf7sL-qfDvdBb1Kaa2-IRPXEUvUxttZw64SLLMq2rNxZD1W-LbFnjigVM4y2_Ijmye9BC17q6hcQuVoRnUr_QFymATrzmWhC0OXEEacI-JYClAT2x/s1600-h/FUEGO2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 210px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-0mPI_7CWeO70mk0yYLlf7sL-qfDvdBb1Kaa2-IRPXEUvUxttZw64SLLMq2rNxZD1W-LbFnjigVM4y2_Ijmye9BC17q6hcQuVoRnUr_QFymATrzmWhC0OXEEacI-JYClAT2x/s400/FUEGO2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377566725162828018" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 204, 153); font-family: georgia;">Te vienen buscando las huellas. Con todo el dolor para aprender, tu cabeza sigue girando detrás del espanto, en el calabozo húmedo, frío y blanco. Te vienen buscando las venas. Los amores violados te cortan la sangre, las ventanas se apilan en tus pestañas manchadas de culpa, teñidas de llanto. Te vienen buscando los odios. Tu espera se encaja en la muda existencia del puño cerrado, de la ronca agonía, del mundo raído bajo las cobijas. Te vienen buscando las manos de mil penitentes vestidos de fuego, corriendo detrás de tu pena fingida, rasgando las aguas, brotando del miedo.<br />Te vienen buscando los ojos, te vienen rodeando los sueños, te vienen ahogando los cuerpos.</span><br /></div><br /><span style="font-size:85%;">"Fuego II",<a href="http://art10colorado.blogspot.com/"> oleo</a></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-13786980115680685212009-09-04T07:57:00.006-03:002010-07-13T14:21:07.312-03:00<div style="color: #999999;"><span style="font-size: 130%; font-weight: bold;">Multiple choice</span></div><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7muzWht-DDBLg5BwFRJcHDJtRWOYoqAjAnJRjv8oO3Li9oCdfsKVLSLk4azc_O0y2jxiNQNt24jUnxu7_8Y_0VJSjMyt4d4RpCgVydIE81Vo8jQ7MHlaXpA_i5e3s0jp7vvxJ/s1600-h/deltrolado.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377564877841953474" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7muzWht-DDBLg5BwFRJcHDJtRWOYoqAjAnJRjv8oO3Li9oCdfsKVLSLk4azc_O0y2jxiNQNt24jUnxu7_8Y_0VJSjMyt4d4RpCgVydIE81Vo8jQ7MHlaXpA_i5e3s0jp7vvxJ/s400/deltrolado.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 338px;" /></a><br />
<span style="color: white;">¿Y usted quién es, con voz altanera y andar suficiente? ¿Y usted qué quiere con esas plumas cansadas de tanto exhibirse? ¿Y usted qué busca entre este millón de soldados perdidos en las creencias? ¿Y usted qué hace cantándole a la luna nueva? ¿Y usted qué sueña, del mundo a la almohada, de la almohada al mundo? ¿Y usted cómo ajusta los tirantes del fracaso que le lame los intentos? ¿Y usted qué mira con esa benevolencia hija del cansancio? ¿Y usted a quién le busca las grietas y le invade los caminos? ¿Y usted, sobretodo usted, qué viene a hacer con esa risa, esa armadura y ese atado de victorias a esta aldea envenada que le humillará los destinos?</span><br />
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<span style="font-size: 85%;">"Del otro lado", oleo sobre madera, 2009, Marila Tarabay</span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-62448018780548526282009-09-04T07:47:00.007-03:002010-07-13T11:08:01.655-03:00<div style="color: #e06666;"><span style="font-size: 130%;">Ceci n'est pas une pipe (O Existiendo Bach...)</span></div><br />
<div style="color: #cccccc; text-align: right;">-¿Se le perdió algo, señor? - inquirió la señora entre<br />
cuyos tobillos proliferaban los dedos de Lucas.<br />
- La música, señora - dijo Lucas, apenas un segundo<br />
antes de que el senador Poliyatti le zampara la<br />
primera patada en el culo.<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;">"Lucas, sus desconciertos", <span style="font-weight: bold;">Un tal Lucas</span>, Julio F. Cortázar</span></div><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitqjAhhg4Q7jKVBkTkucp0Bsi5G73kvQpgFy4RYusDuRCnateKwJf6rhsDn71jc7MjGXpU-0VeYYGd5Hw-tVYkChyrn_XKtpz5bopvAnlM7Hc1n7VUEFbtPPIjoaf1liFTWLm7/s1600-h/lamusica.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377562624507498050" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitqjAhhg4Q7jKVBkTkucp0Bsi5G73kvQpgFy4RYusDuRCnateKwJf6rhsDn71jc7MjGXpU-0VeYYGd5Hw-tVYkChyrn_XKtpz5bopvAnlM7Hc1n7VUEFbtPPIjoaf1liFTWLm7/s400/lamusica.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 198px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 232px;" /></a><span style="color: #ea9999;">Con una rutinaria ceremonia sale por una pequeña puerta, saluda, se sienta en una silla aislada y aparentemente indómoda, sus rodillas consienten la presencia del cello entre ellas, se concentra, busca aire, pacencia, perfección. Ajusta los canales expresivos bajo la luz estética del pentagrama y, como por un artificio mágico de una sádica y vengativa musa, ejecuta con pasión la pieza más absurda de la historia musical. Llegado el ansiado silencio, la gente aplaude. Yo agradezco la ausencia de un tardío compás. Y huyo.</span><br />
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<span style="font-size: 85%;">"La musica", oleo sobre lienzo, Antoni Conejo</span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-21384311159737205972009-09-04T07:32:00.010-03:002009-09-04T07:47:44.217-03:00<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 255, 255);font-size:130%;" ><br />Las sospechas conjuradas</span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN-m122sA3BJTalvSVFUHEzkrHDFi0Se6uUKr_ccQGkdWBAsvO2HGeEpzMEqRKkn8zBuID8WZgB6fRqnZcxsfJoOkxqpCmBwZOye_b57lxOS-gQjknHGjagnHLMqPszGRw2mr1/s1600-h/El+Conjuro+o+Las+Brujas+de+Francisco++de+Goya,+1797-1798.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 274px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN-m122sA3BJTalvSVFUHEzkrHDFi0Se6uUKr_ccQGkdWBAsvO2HGeEpzMEqRKkn8zBuID8WZgB6fRqnZcxsfJoOkxqpCmBwZOye_b57lxOS-gQjknHGjagnHLMqPszGRw2mr1/s400/El+Conjuro+o+Las+Brujas+de+Francisco++de+Goya,+1797-1798.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377561639392464210" border="0" /></a><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 255, 255);font-size:130%;" ><br /></span></div><span style="color: rgb(255, 204, 102);font-size:100%;" ><span style="font-family:verdana;">No se sabe lo que le pasa a Almudena. No habla, no quiere contar. Algunos piensan que quiere suicidarse. Los más optimistas de la oficina pensamos que no ha de ser tan grave, que conseguirá otra novia si es que lo ha dejado, que comprará otra planta si se secó. Pero parece que Almudena no está a favor de los reemplazos y se lo ve angustiado cuando debe deshacerse del saquito del té, la lapicera gastada, la goma demasiado chiquita que ya no puede borrar. Seguramente Almudena se siente tan descartable como el pobre saquito de té que la gente condena a la basura sin siquiera advertir que tiene mucho té para ofrecer, que realmente le gustaría aportar un poco más antes de ser deshechado temprana e injustamente. Pobre Almudena. Aun no nos imaginamos por qué lo habrá dejado la novia.<br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);font-size:70;" ><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">"El conjuro o Las brujas", oleo sobre lienzo, 1797-98, Goya</span></span></span><br /></span></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-11487986708536784512009-09-04T07:04:00.011-03:002009-09-04T07:31:04.542-03:00<span style="color: rgb(204, 204, 204); font-weight: bold;font-size:130%;" >Mejor así - Relato Cuántico</span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82MY9AqprtvQNzISuwQBYG5gfTmA_BF388kzfIfMr-fc1te8UbjoDt-dcpZ0BNBGltiUbl8iMPCQkpm5ZkdmIWLhJHfTJLjggZlpiApg_qmup00q3LoYuE6W2UM8o6vPalRAl/s1600-h/1996-60.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 263px; height: 263px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82MY9AqprtvQNzISuwQBYG5gfTmA_BF388kzfIfMr-fc1te8UbjoDt-dcpZ0BNBGltiUbl8iMPCQkpm5ZkdmIWLhJHfTJLjggZlpiApg_qmup00q3LoYuE6W2UM8o6vPalRAl/s400/1996-60.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377555592313820930" border="0" /></a><span style="color: rgb(204, 204, 204);">Es la suela, la fortaleza, un dolor oscuro, mi bastión insano. Es la única nostalgia que me permito, es la sólida sensación de lo perdido sin haber sido ganado. Es la bruma en mis zapatos, la mañana vacía, la trinchera del verano que se queja de la lluvia, la sutil conexión entre mis pasados. Era el comienzo, era el santuario, era el mundo recién parido. Eran mil ojos agazapados. Eran mis luchas. Y era infinito.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;"><span class="gphoto-photocaption-caption">"<a href="http://picasaweb.google.com/lh/photo/R7V-cZlPudZ-vmPuhaQNTg">Ojos faros</a>", oleo sobre tela, 1998</span></span><br /></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-36087047082108286042008-09-22T05:42:00.009-03:002010-07-13T11:09:11.118-03:00Imaginario colectivo<div style="color: #999999; text-align: right;"><b><span style="font-size: 85%;"><span style="font-style: italic;">"...si todos los gustos fueran iguales, ¿qué sería del amarillo?"</span></span></b><br />
<b><span style="font-size: 85%;">El alienista, J.M. Machado de A</span><span style="font-size: 85%;">ss</span><span style="font-size: 85%;">ís</span></b></div><br />
<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicmACh8dS24b6WS7GrlUo5IQmOqPw7LKzF7n7mtcG7uSGg7IrDIbhtuZRBgaIh1C2verXXLX6pUqp-CldoZzAK81dfOQICOOrntL0XjeYyoxJPmW8a5HNYoX48NE_vx-W_0bvU/s1600-h/identidad.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248763588338016962" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicmACh8dS24b6WS7GrlUo5IQmOqPw7LKzF7n7mtcG7uSGg7IrDIbhtuZRBgaIh1C2verXXLX6pUqp-CldoZzAK81dfOQICOOrntL0XjeYyoxJPmW8a5HNYoX48NE_vx-W_0bvU/s400/identidad.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 386px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 276px;" /></a><span style="color: #f8f2bc;">Ya no sabemos si tenemos los pies en el lugar correcto o si están pegados a las manos, detrás de la nuca, saliendo de la boca. Nuestro ritmo de mimetización nos ha dejado exhaustos en la marea que no deja de presionarnos los oídos, confundiéndonos cada vez con mayor éxito.<br />
<br />
No entendemos cuál es el paso siguiente, porque ni siquiera sabemos dónde tenemos los pies, ni hay un místico líder que nos muestre un faro que convertir en nuestra última esperanza. No podemos ni siquiera imaginar un estado diferente, ni mejor ni peor, porque carecemos de individualidad de pensamiento. Lo colectivo nos ha confinado a este cuerpo amorfo en el que, a fuerza de unir voces, de masacrarlas al límite para que se fundan unas con otras, ya no somos capaces de sintetizar una idea que pueda decirse nítida.<br />
<br />
Ya a ninguno le hiere esta situación monstruosa de la que formamos parte; sería realmente inútil molestarse en sentir algo, cuando de inmediato ese sentimiento sería devastado por la amortiguación ambiente que reina en nuestra pequeña zona compartida. De manera que nos limitamos a presenciar el lento y desconcertante desmembramiento de cada uno de nosotros. En algún momento acabaremos unidos y sin memoria. Pero para eso falta. De momento el único problema es que no sabemos dónde tenemos los pies. </span></div><br />
<span style="color: #cccccc; font-size: 85%;">Imagen: "Identidad", Oleo sobre lienzo, Martha Meza, 2007</span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-14820346086203679122008-09-22T05:30:00.008-03:002010-07-13T11:09:39.559-03:00Tu sonrisa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil-eJglZsus_fvyZFUzjVXl7vB8jBr71yuhyphenhyphenMsjXRtCpWs63V5YdzToWWZ6OVTD7n_vAcNu7InGto-kxLGMfUrCVBCnquvhnwtoO_Jef6ErehwDNalbkgZAahzKUxQNBN5tGvf/s1600-h/sonrisa.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248761079903279522" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil-eJglZsus_fvyZFUzjVXl7vB8jBr71yuhyphenhyphenMsjXRtCpWs63V5YdzToWWZ6OVTD7n_vAcNu7InGto-kxLGMfUrCVBCnquvhnwtoO_Jef6ErehwDNalbkgZAahzKUxQNBN5tGvf/s400/sonrisa.jpg" style="cursor: pointer; float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px;" /></a><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: 85%;"><span style="font-style: italic;"><br />
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<span style="color: #f4cccc;">"How subtle secret is your smile; Did you love none then?"</span></span><br style="color: #f4cccc;" /><span style="color: #f4cccc;"> The sphinx, Oscar Wilde</span></span></div><br />
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<span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">Vos dibujame una sonrisa. Yo me encargo de los alfileres, </span><br />
<div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> las frustraciones, los dias nublados,</span></div><div style="font-family: courier new; text-align: left;"><span style="color: #ff6666;">los engaños, los dientes apretados, </span></div><div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> la paranoia, las persuasiones, </span></div><div style="font-family: courier new; text-align: left;"><span style="color: #ff6666;">las estrategias, los reproches, los pasadizos,</span></div><div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> el sudor, los gemidos, los besos, </span></div><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">las promesas, las caricias, las madrugadas,</span><br />
<div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> los temores, las coartadas, </span></div><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">la sangre, el hierro, los vendavales, los truenos,</span><br />
<div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> mis angustias, tus motivos, </span></div><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">el consuelo, el pampero de los extraños,</span><br />
<div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> las flores del desamor, los llantos,</span></div><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">las cartas, los martirios,</span><br />
<div style="font-family: courier new; text-align: right;"><span style="color: #ff6666;"> la vida sin vos, las tumbas, los ojos, </span></div><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;">las cortinas, lo perdido. </span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="color: #ff6666; font-family: courier new;"> Vos nomás dibujame una sonrisa. </span></div><br />
<span style="color: #cccccc; font-size: 85%;">Imagen: "Puerta de la sonrisa", Oleo sobre tela. Enkartist</span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-48552381617071266752008-09-22T05:24:00.005-03:002008-09-22T05:29:44.629-03:00La cuerda floja<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >"</span><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Ya no sos mi margarita, ahora te llaman Margot"</span></span><br /><span style="font-size:85%;">Celedonio Flores, 1921</span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5i6dGL2vY3osDckP_tkW6eYcq6Zu7OFIw_dIBYPjb3gl5hAoezC57gP1HTTtskPRokQo1773Pilsx7wkKMO3qTNYnMhZ6pUBKo_uDaXQVvWBE13BTmOsQGM6Z5GZnm9EAayT6/s1600-h/margaritaretocada010.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 289px; height: 292px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5i6dGL2vY3osDckP_tkW6eYcq6Zu7OFIw_dIBYPjb3gl5hAoezC57gP1HTTtskPRokQo1773Pilsx7wkKMO3qTNYnMhZ6pUBKo_uDaXQVvWBE13BTmOsQGM6Z5GZnm9EAayT6/s400/margaritaretocada010.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248759520051310674" border="0" /></a><span style="color: rgb(204, 204, 204);font-family:trebuchet ms;" ><span style="color: rgb(255, 255, 255);">El único gran problema es siempre la resistencia. La resistencia como la focalización de fuerzas para mantener un estado que no nos contenta del todo, a la espera de la oportunidad que nos dará el mundo, para cambiar (o intentar cambiar) hacia el estado que queremos. Ese tiempo muerto que nos separa de lo que anhelamos consiste sólo en resistir, es decir, simplemente no empeorar. Es por eso que los amantes se juran perpetua espera, mirando hacia el día en que podrán reunirse, aniquilando toda puerta entreabierta que la vida ofrezca porque están seguros de que la recompensa será mayor que todas las posibilidades ofrecidas en el camino. Cuando finalmente vuelvan a estar juntos, quizas puedan simular, sólo por unos segundos, que realmente son aquellos que alguna vez se amaron.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Imagen: "Margarita", Oleo. Maribel Caro</span><br /><br /></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-28442121495577064462008-09-22T05:01:00.013-03:002010-07-14T18:52:51.804-03:00Maneras de estar<span style="font-family: georgia; font-size: 100%;"><span style="color: #ffcccc;"><br />
</span></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3F4__WIV7gfXj0OwTpGZs62mgdi_Csk3PsBk2-95FYKX7X7P4hqAzqUbBp4xHE5v9dWlFSRRRuPiOvOgrR1jv1v0G_f814atFjk-VMLjpAal2_DDFKjn_594qa1LFEXIIUPc/s1600-h/No_7___Lluvia_-_tierra_saltamontes__Mixta_sobre_tela__100_x_100_cms__2008.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="font-family: georgia;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248754940284942674" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3F4__WIV7gfXj0OwTpGZs62mgdi_Csk3PsBk2-95FYKX7X7P4hqAzqUbBp4xHE5v9dWlFSRRRuPiOvOgrR1jv1v0G_f814atFjk-VMLjpAal2_DDFKjn_594qa1LFEXIIUPc/s400/No_7___Lluvia_-_tierra_saltamontes__Mixta_sobre_tela__100_x_100_cms__2008.JPG" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><span style="font-size: 100%;"><span style="color: #ffcccc; font-family: georgia;"><br />
No me pregunto qué harás sin mí, porque mi alma se niega a aceptar que no estés rozando mi mano al caminar la ciudad. Tomo esas últimas imágenes que capturé prolijamente cuando me mirabas y las repaso una y otra vez, para que nada se olvide, para crear un pequeño fantasma tuyo que me sigue un par de minutos al día. </span><br />
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<span style="font-size: 85%;"><span style="color: #cccccc;">Imagen: Tierra de saltamontes, serie mixta sobre tela, Alejo Naranjo, 2008</span></span><br />
<span style="color: #ffcccc; font-family: georgia;"></span></span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-36205251105059576882008-09-22T04:55:00.002-03:002008-09-22T05:00:09.161-03:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLdwX1OdLfa-8dLKpuiA6a1pnUWlSiFUpUtUpywewF7gjGiY3wEZDeOKp2kYc-YwkcorngocUaMZBJHtQE8rzAXeW_bgUyjDXGybCExgTAHqSGxfeZ4Vfwv-0iqjjWsv3p2-L1/s1600-h/llaves.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLdwX1OdLfa-8dLKpuiA6a1pnUWlSiFUpUtUpywewF7gjGiY3wEZDeOKp2kYc-YwkcorngocUaMZBJHtQE8rzAXeW_bgUyjDXGybCExgTAHqSGxfeZ4Vfwv-0iqjjWsv3p2-L1/s400/llaves.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248751642572921554" border="0" /></a><span style="color: rgb(192, 192, 192); font-family: trebuchet ms; font-weight: bold;font-family:courier new;font-size:85%;" >Y como una insolente manera de protestar, las llaves de casa salieron enganchadas a las llaves de mi departamento torinese.</span><span style="color: rgb(192, 192, 192); font-family: trebuchet ms; font-style: italic; font-weight: bold;font-family:courier new;font-size:85%;" > </span><br /></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1164770260461665352006-11-29T00:12:00.000-03:002006-11-29T00:44:05.350-03:00La estática<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/7066/522/1600/207442/viento.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/7066/522/400/840436/viento.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:courier new;color:#ffcc66;">Es probable. Dentro de muchas de las opciones que la realidad ofrecerá, suena factible una caída fatal, un abismo al final de la noche, una emboscada. Parece tan inevitable un deshielo, un golpe mal preparado, un suspiro congelado y roto. Tiene el boleto en la mano y solamente debe decidir usarlo o no. Los caminos le pasan por delante como hormigas cargadas de futuros que van a robarle, y no acierta a salvar uno, porque s o l a m e n t e e s u n o. Elegir significa renunciar a todo lo demás; es simplemente comenzar a tachar lo que no sucederá, confiarle el alma a un solo mercader, sin siquiera saber si uno será capaz de conquistar la risa cada mañana. Elegir le abre un vacío en su pecho empedrado de desconsuelos y tropiezos. Ya no sabe mantenerse en pie, pero le gusta tanto que el viento le aparte el pelo de la cara. Le gusta tanto tener ese boleto en la mano y no saber realmente hacia dónde volcar sus miedos y las arrugas del alma. Le parece doloroso y bellísimo usar el poder de caminar un sendero sin huella y sin horizonte, de abrirle paso a unas pupilas desorientadas y sedientas, de jugar del otro lado (siempre del otro lado), de acostarse a dormir en los ojos de alguien, que esa noche la eligió a ella, aun sin saberlo. </span></div><span style="color:#ffcc66;"><div align="justify"><br /><span style="font-family:courier new;">Es que en el fondo le importa tan poco que haya un abismo al final de la noche, aunque parezca cierto, aunque sea tan probable.</span></span><span style="font-family:courier new;"><br /></span><span style="color:#ffcc66;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Imagen: "Viento de Silice", Óleo/lino, José Villalobos, 2000</span> </div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1161984137789177272006-10-27T18:18:00.003-03:002010-08-22T06:42:38.256-03:00Casi nada<div align="right"><span style="font-size: 85%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;">"The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing..."</span></span></div><div align="right"><strong><span style="font-size: 85%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999999;">Jack Kerouac</span></span></strong></div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8011122&postID=116198413778917727"><br />
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<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8011122&postID=116198413778917727"></a><br />
<div align="left"><span style="color: #ccccff; font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: white;">Tan sólo pretendo de vos una palabra -dos o tres a lo sumo- que me oriente en esta rosa de los vientos que gira continuamente y no me deja mirar, que me cierre los párpados con un segundo macizo de luz, que le cante a todas mis flores muertas, que me bañe de una certeza falaz pero sincera, para decidir, entre las sombras decidir, la ruta para naufragar.</span><br />
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<span style="color: #ccccff; font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></div><div align="left"><span style="color: #9999cc; font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #d0e0e3;">Tan sólo quiero de vos una palabra -cuatro o cinco a lo sumo- que me despierte de esta siesta de verano que duermo bajo mis soles, que me obligue a gritar mi respiración, a contener la mirada blanda que pongo sobre las cosas que no me rozan, que me diga el valor secreto de los silencios que escondo, que me quiebre la conciencia y rearme mis desvencijados recuerdos.</span><br />
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<span style="color: #9999cc; font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></div><div align="left"><span style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #a2c4c9;">Tan sólo necesito de vos una palabra -seis o siete a lo sumo- que desbarate estas arterias lúcidas que me espantan y me dominan, que fulmine los cimientos tan seguros y cobardes que anidan bajo mis pies, que corrompa mis deseos, mis anhelos, toda mi estructura de certezas. Una palabra -ocho o nueve a lo sumo- que sepa doler y sepa curar, que juegue bajo el manto que me separa de todos, que sangre, que se diluya mientras duermo, una palabra -las que quieras a lo sumo- que me mire, que me defina, que me espante hasta el ahogo, hasta la duda, hasta la sonrisa.</span></span> </div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8011122&postID=116198413778917727"><br />
</a>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1161983781124082502006-10-27T18:13:00.001-03:002010-08-22T06:39:59.747-03:00La pena de espaldas<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/1600/Lapena.jpg"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/320/Lapena.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: white;">Cada gota de ácido va cayendo despacio, premeditadamente, dentro de sus huecos más sensibles.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: white;">Cada uña se le afila en la piel, cada lágrima se le agolpa en el alma, como si aun pudieran doler.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: white;">Supuso mal que bajo su pecho frágil se asomaba la fortaleza para hacer frente al viento y todos sus malos modales, pero no va a gritar en el medio las voces que sólo pueden susurrar consuelos. Aun con todo ese bagaje de espinas, que le cuelga de las pestañas, le alcanzaría con un gesto ajeno que llegase a comprender, que no se disfrazara de pena o de anzuelo.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: white;">Ya no tiene, ni necesita, la esperanza -improbable y dócil- del salvataje improvisado de una mirada.</span>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1159377066910759622006-09-27T14:11:00.000-03:002006-09-27T14:46:23.196-03:00Los sostenidos<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/1600/imposturas.1.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc9999;"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/320/imposturas.1.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc9999;"> </span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc9999;">Sabe muy bien que va a caerse; hace más de media hora que intenta sostenerse, pero sabe muy bien que, apenas dé un paso en falso, todo su cuerpo caerá, todo su orgullo caerá, vuelto un fardo que apenas sí notarán los caminantes menos dedicados. Demora esa inevitable caída lo más que puede, mientras se pregunta si realmente vale la pena demorar algo; si no sería mejor, después de todo, aceptar que el equilibrio estable jamás va a ocurrirle y dejar de buscarlo como si fuera un síntoma de urbanidad. La demora automáticamente, como se demoran las partidas, las risas, el final de las canciones. Ya no entiende muy bien qué lo incitó a ese vértigo, pero le parece vital seguir soportando -con las suelas incrustadas en el cemento- todo su peso, el de los fantasmas, el de su sombra. Y cuando realmente el mareo que le invade las entrañas pueda más que su tenacidad, apelando a una ingenuidad casi indestructible, tan sólo espera que el mundo le dé una tregua para volver a subirse sin que muchos se den cuenta.<br /></span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Óleo: Imposturas, de Amelia Díez Cuesta</span><br /><br /><iframe src="http://www.castpost.com/Lib/playm1.php?filename=Esteban Morgado - 11 - Vals para Laura.mp3&url=http://oleosoniricos.castpost.com/" frameborder="0" width="250" scrolling="no" height="40"></iframe><br /><span style="font-size:85%;">Vals para Laura - Esteban Morgado</span> </div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1157867387457685222006-09-10T02:49:00.001-03:002010-08-22T06:40:23.866-03:00Alba en prosa<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/1600/espiral.png"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/200/espiral.png" style="cursor: hand; float: left; margin: 0px 10px 10px 0px;" /></a><br />
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<strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><strong><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Il faut tout dire. La première des libertés est la liberté de tout dire.</span></strong><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Maurice Blanchot, L'entretien infini</span></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;"><br />
</span></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;"><br />
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<span style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Fervorosa y humillante, desde el estéril territorio de los sueños, desfigurando los párpados, salta al amanecer la ruinosa utopía. Y no es que no nos guste ni nos tengamos tanta pena como decimos, sino que parece tan frágil y tan sencilla, con esa manera inconformista que tiene de enamorarse de las luces, de jugar a la araña en medio de las autopistas. Nos parece hasta divertido pensar que es fácil someterse a ella, pero se diluye en las sábanas, sin una huella donde hundir los dedos ni una estela a quien sonreírle.</span></span></div><br />
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<span style="font-size: 85%;">Óleo: Espirals, de Bel Llodrà Riera</span><br />
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<iframe frameborder="0" height="40" scrolling="no" src="http://www.castpost.com/Lib/playm1.php?filename=10 - Yiayia.mp3&url=http://oleosoniricos.castpost.com/" width="250"></iframe><br />
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<strong><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">I here do give thee that with all my heart</span></strong></div><div align="right"><strong><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Which, but thou hast already, with all my heart</span></strong></div><div align="right"><strong><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">I would keep from thee.</span></strong></div><div align="right"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Othello, Acto I, Escena III.</span></div><div align="left"></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Luz amarga me esperaba</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">en tu mano, era evidente</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">mas cualquiera que lo cuente</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">creerá que estará mintiendo. </span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;"><br />
</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Y qué he de hacer si aun siento</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">tu sol rodar por la casa</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">que la memoria me abrasa</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">que no pienso sino en esto.</span></div><div align="left"></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">Que la vanidad me suelta</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">salidas que no deseo</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">y por pensar que te veo</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">abrir de nuevo la puerta</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">quien debería estar ya muerta</span></div><div align="left"><span class="Apple-style-span" style="color: #eeeeee;">se adueña de mi desvelo.</span></div><div align="left"></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1154964049851367972006-08-07T12:03:00.000-03:002006-08-07T12:20:49.946-03:00Backstage<div align="center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/1600/Los%20amantes%20magritte.0.jpg"><img src="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/320/Los%20amantes%20magritte.0.jpg" border="0" alt="" /><br/></a><br/><div align="left"><span style="color:#ffffff;">SLARTIBARTFAST: I don't know, perhaps I'm old and tired, but I always think that the chances of finding out what's really going on are so absurdly remote that the only thing to do is say hang the sense of it and keep yourself busy. I'd much rather be happy than right any day.<br/>ARTHUR: And are you?<br/>SLARTIBARTFAST: No. That's where it all falls down of course.<br/><br/><span style="font-size:85%;">"<strong>HITCHHIKER'S GUIDE TO THE GALAXY</strong>", Douglas Adams</span><br/><br/></span><br/></div><div align="left"><span style="font-size:85%;"> Imagen fatal y cierta:</span><span style="font-size:85%;"> <strong>Los amantes, de Magritte</strong></span><span style="font-size:85%;">.</span></div></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1149608941740694432006-06-06T12:44:00.000-03:002006-06-06T12:52:53.193-03:00<div align="center"><span style="color:#ffffff;">. . .</span><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/1600/borradores%202.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7066/522/400/borradores%202.jpg" border="0" /></a><span style="color:#ffffcc;"> </span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffcc;">A veces piensa que escribe porque no entiende otra salida.<br /></span><span style="color:#ffffff;">. . .<br /></span></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8011122.post-1147897827799223872006-05-17T17:30:00.000-03:002006-05-17T17:49:34.966-03:00Ingenuidad de la ignorancia<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#333333;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#00cccc;"><span style="color:#9999cc;">Mañana es una palabra que no la atormenta. No habla en futuro ni en condicional, prefiere el cauce quieto de los días adiestrados.<br />Mañana es simplemente un conjunto de incertidumbres en ramillete, que arrastra detrás de la espalda, para regocijo de los demás; para que vean -después de todo ella pone especial atención al espectáculo- cómo la tierra las carcome y las asfixia.<br />No le interesan demasiado las pasiones, los insomnios, las madrugadas punzantes. No teme -ni le atraen- las cornisas fatales de algunos amores, ni olvidarse de la dignidad en un tren de domingo. No está en sus planes decidir, como nunca ha estado, lo que su vida debería ser: mañana verá si hay sol, si lo bebe o lo camina.</span><br /></span><span style="color:#000000;">.</span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#00cccc;"><span style="color:#9999cc;">Sabrá mal y tarde, apenas un poco crecida, que tiene un precipio casi bajo los pies, urdiendo artilugios para engullirla.</span><br /></span><span style="color:#000000;">.</span></span></span><br /></div><div align="right"><br /><iframe src="http://www.castpost.com/Lib/playm1.php?filename=Pequeno vals.mp3&url=http://oleosoniricos.castpost.com/" frameborder="0" width="250" scrolling="no" height="40"></iframe><br /><span style="font-size:85%;">Marlango - Pequeño Vals</span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;">Powered by </span><a href="http://www.castpost.com"><span style="font-size:85%;">Castpost</span></a></div>Ana Laura Serrahttp://www.blogger.com/profile/15404436811127246007noreply@blogger.com0