Casi nada

"The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing..."

Jack Kerouac

Tan sólo pretendo de vos una palabra -dos o tres a lo sumo- que me oriente en esta rosa de los vientos que gira continuamente y no me deja mirar, que me cierre los párpados con un segundo macizo de luz, que le cante a todas mis flores muertas, que me bañe de una certeza falaz pero sincera, para decidir, entre las sombras decidir, la ruta para naufragar.

Tan sólo quiero de vos una palabra -cuatro o cinco a lo sumo- que me despierte de esta siesta de verano que duermo bajo mis soles, que me obligue a gritar mi respiración, a contener la mirada blanda que pongo sobre las cosas que no me rozan, que me diga el valor secreto de los silencios que escondo, que me quiebre la conciencia y rearme mis desvencijados recuerdos.

Tan sólo necesito de vos una palabra -seis o siete a lo sumo- que desbarate estas arterias lúcidas que me espantan y me dominan, que fulmine los cimientos tan seguros y cobardes que anidan bajo mis pies, que corrompa mis deseos, mis anhelos, toda mi estructura de certezas. Una palabra -ocho o nueve a lo sumo- que sepa doler y sepa curar, que juegue bajo el manto que me separa de todos, que sangre, que se diluya mientras duermo, una palabra -las que quieras a lo sumo- que me mire, que me defina, que me espante hasta el ahogo, hasta la duda, hasta la sonrisa.

La pena de espaldas

Cada gota de ácido va cayendo despacio, premeditadamente, dentro de sus huecos más sensibles.
Cada uña se le afila en la piel, cada lágrima se le agolpa en el alma, como si aun pudieran doler.
Supuso mal que bajo su pecho frágil se asomaba la fortaleza para hacer frente al viento y todos sus malos modales, pero no va a gritar en el medio las voces que sólo pueden susurrar consuelos. Aun con todo ese bagaje de espinas, que le cuelga de las pestañas, le alcanzaría con un gesto ajeno que llegase a comprender, que no se disfrazara de pena o de anzuelo.
Ya no tiene, ni necesita, la esperanza -improbable y dócil- del salvataje improvisado de una mirada.

Los sostenidos

Sabe muy bien que va a caerse; hace más de media hora que intenta sostenerse, pero sabe muy bien que, apenas dé un paso en falso, todo su cuerpo caerá, todo su orgullo caerá, vuelto un fardo que apenas sí notarán los caminantes menos dedicados. Demora esa inevitable caída lo más que puede, mientras se pregunta si realmente vale la pena demorar algo; si no sería mejor, después de todo, aceptar que el equilibrio estable jamás va a ocurrirle y dejar de buscarlo como si fuera un síntoma de urbanidad. La demora automáticamente, como se demoran las partidas, las risas, el final de las canciones. Ya no entiende muy bien qué lo incitó a ese vértigo, pero le parece vital seguir soportando -con las suelas incrustadas en el cemento- todo su peso, el de los fantasmas, el de su sombra. Y cuando realmente el mareo que le invade las entrañas pueda más que su tenacidad, apelando a una ingenuidad casi indestructible, tan sólo espera que el mundo le dé una tregua para volver a subirse sin que muchos se den cuenta.


Óleo: Imposturas, de Amelia Díez Cuesta


Vals para Laura - Esteban Morgado

Alba en prosa

Il faut tout dire. La première des libertés est la liberté de tout dire.
Maurice Blanchot, L'entretien infini

Fervorosa y humillante, desde el estéril territorio de los sueños, desfigurando los párpados, salta al amanecer la ruinosa utopía. Y no es que no nos guste ni nos tengamos tanta pena como decimos, sino que parece tan frágil y tan sencilla, con esa manera inconformista que tiene de enamorarse de las luces, de jugar a la araña en medio de las autopistas. Nos parece hasta divertido pensar que es fácil someterse a ella, pero se diluye en las sábanas, sin una huella donde hundir los dedos ni una estela a quien sonreírle.

Óleo: Espirals, de Bel Llodrà Riera


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Polifurcación

I here do give thee that with all my heart

Which, but thou hast already, with all my heart

I would keep from thee.

Othello, Acto I, Escena III.

Luz amarga me esperaba

en tu mano, era evidente

mas cualquiera que lo cuente

creerá que estará mintiendo.

Y qué he de hacer si aun siento

tu sol rodar por la casa

que la memoria me abrasa

que no pienso sino en esto.

Que la vanidad me suelta

salidas que no deseo

y por pensar que te veo

abrir de nuevo la puerta

quien debería estar ya muerta

se adueña de mi desvelo.

Backstage

SLARTIBARTFAST: I don't know, perhaps I'm old and tired, but I always think that the chances of finding out what's really going on are so absurdly remote that the only thing to do is say hang the sense of it and keep yourself busy. I'd much rather be happy than right any day.
ARTHUR: And are you?
SLARTIBARTFAST: No. That's where it all falls down of course.

"HITCHHIKER'S GUIDE TO THE GALAXY", Douglas Adams

 Imagen fatal y cierta: Los amantes, de Magritte.

. . . A veces piensa que escribe porque no entiende otra salida.
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